Dios ha muerto, y al Hombre aun lo velan

El fuego consume de a poco el cigarrillo, de repente en la habitación la luz de la ceniza alumbra un teclado. Y hay un hombre escribiendo estas lineas.
Escribe por ejemplo que agoniza un día mas, y él no cumple aun sus sueños que afuera hace un frió, que cala los huesos, que el café ya se enfrió con un gusto a ceniza y a metal.
Dios ha muerto, escribió alguna vez Friedrich Nietzsche, y lo han matado los hombres. Por lo tanto nuestro hombre se pregunta, ¿quien mata a los hombres?. La respuesta podemos buscarla en nuestra historia mundial. Nos matamos entre nosotros, por ideas, por recursos limitados, por política, por economía, por tantas cosas sin sentido... ¿Pero que es lo que mata realmente a un hombre, a la idea de hombre? ¿Qué es lo que niega su existencia? Quizás ¿Viejos fantasmas? tal vez ¿Miedos? ¿Dudas? No lectores, la respuesta es otra
Creo que las mujeres nos  matan de a poco y son las únicas que logran cumplir su misión. Y porque afirmo esto, porque nos hacen sufrir lentamente, nos torturan los deseos. Todo comienza por ejemplo; con una mirada, luego con una sonrisa de lado. Sigue con pocas palabras eyectadas de sus labios, a tener en cuenta; "me haces bien", "te empiezo a querer". Eso señores debilita hasta el corazón más duro, y hasta el hombre más sabio en amores.
Hay una teoría, la cual comparto, dice algo como que; "Todo proceso historico importante ha ocurrido por una mujer". Y sostengo que es asi, solo basta con leer un poco, adentrarse en la historia de la humanidad, para comprobar que en cada hecho central una mujer ha sido la participe de grandes triunfos y horrorosas derrotas, y en ambas los hombres han muerto. El amor tiene tan fácil la entrada pero muy difícil la salida decia Lopez de Vega, ¿sera por eso que sus besos aun queman como balas?
Y es asi como estoy ahora estoy muerto y vivo, en el infierno y en el cielo junto a ella. Y me quiero matar y quiero vivir. Y te amo y te odio. Y quiero seguir con vos y quiero salir sin vos. Y detesto el punto y aparte. Y amo el punto y seguido. Y no sé qué hacer y sé exactamente qué hacer. Y odio perder el tiempo y sin embargo lo pierdo adrede y estoy cómodo sin decidir. Y me encantaría casarme y amo la vida de soltero y salir de noche y dormir con vos. Y tengo un quilombo enorme y sin embargo sé que todo es muy simple. Y no sé en qué se me va la plata y sin embargo sé en qué tengo que dejar de gastar. Y me gusta pedir perdón y odio pedir perdón y no te voy a pedir perdón nunca y te pido perdón todos los días. Vos y yo tenemos todos estos pensamientos y no los tenemos y estamos convencidos de que queremos todo lo anteriormente escrito y tampoco… y sí… y también… y no… y ahora voy… me defino… es la indefinición, porque todo vale. Es todo tan amplio, es relativo, según las circunstancias… hay que tener en cuenta el contexto, y el entorno. Y qué sé yo.
Miles de caricias me siguen matando, miles de besos me siguen envenenando. Pero a medida que pasan los dias me pregunto si Joaquin Sabina ha pasado por esto cuando señala que "nadie muere por amor" pero dos canciones despues me dice "y morirme contigo si te matas" es entonces que me agarro la cabeza como signo de no entender nada. Porque ese es el juego, como entender los sentimientos, como saber si esto es falso o si esto es verdadero.
Porque lectores amigos, creo que a más de uno esta historia ya les paso. Sentir que todo es único, que el amor sobrevuela, caminar entre nubes y después el fin, el infierno, la nada misma. Y volvemos junto con la soledad, y la soledad soy yo y también el pasado pero me gusta un futuro con vos. Entonces volvemos a lo mismo que es todo y nada, y el fuego consume el cigarrillo, de repente en la habitación la luz de la ceniza alumbra el teclado. Y hay un hombre escribiendo estas lineas.

Tu y El Mundo

El blues de una computadora inunda toda el departamento, en cada rincón se escondes pedazos de sueños que juntos tejimos. Hay días en los que me siento tan solo, que siento oír el lamento de un fantasma en el comedor, la voz me parece extraña por lo que me decido investigar. En el comedor hay un espejo tan alto como yo y es allí que me doy cuenta que esa voz es la mía. Hace mucho no la escuchaba, o tal vez nunca la escuche.
18 de Julio señala el calendario, en Buenos Aires los vidrios estan empañados por el viejo calentador, creo que tengo algunas líneas de fiebres, estos últimos días la garganta se encargo de hacerme saber lo mal que esta. Mientras me preparo un whisky doble, en Devoto, un hombre saca la bolsa de basura, persuadido por su mujer, en ese mismo momento en España te acabas de levantar y te dispones a lavarte los dientes, el dentífrico debe ser de frutilla. Justo antes de colocarlo en el cepillo de dientes, una mujer en China llega tarde a su trabajo, por quedarse dormida anoche cuidando a su madre que se muere en su cama. Mientras tu, ahora, estas en la cocina poniendo la pava. Antes de que abras la canilla para llenarla, un ruso entra a un bar a tomarse un Vodka junto con una francesa, es en ese instante su esposa comienza a dar a luz. Y tu vuelves a la habitación, nunca te gusto dejar la cama desarmada. Mientras golpeas las almohadas para que queden en perfecta forma simétrica, en Santa Fe un pescador saca un dorado enorme, y comienza a presumír delante de su yerno, en ese minuto yo enciendo un cigarrillo y recuerdo tu voz, cuando me contabas lo que íbamos a vivir en el verano cuando vuelva. Y a ti se te han quemado las tostadas recordando lo mismo a las 11 14 AM es increíble pero un señor pierde un muela con una nuez en Paris, nunca debió abrirla con los dientes, y tu insultas porque la tostada quemada sabe amarga. Amarga como la vida de Vicente, el vecino del 7 C, siempre trata de darme charla cuando bajo a comprar algo. Su mujer lo dejo por su mejor amigo, su hija quedo embarazada de su sobrino, hasta su perro se fue con el cartero, es por eso que me esconde las cartas, Vicente nunca vivió ni dejo vivir, y tu te tomas el mate mas dulce que nunca, todo consecuencia de la tostada quemada.
La mujer China le rinde explicaciones a su jefe, el hombre de Devoto se acuerda de su amigo al ver a su esposa, un dentista en Paris recibe a un paciente que a su vez recibe un llamado de Santa Fe, su hermano se ahogo en el Paraná. Es cuando un bebe ruso recién nacido, será huérfano, su madre acaba de morir y nadie sabe de su padre. La chica francesa esta noche no dormirá sola. Mientras tu te maquillas, te miras al espejo con tus enormes ojos miel con un poco de café, te planchas tu dorado cabello. Afuera esta lloviendo por lo que empiezas a buscar una campera abrigada si no te pescaras un resfriado. Mi cigarrillo se esta terminando, cuando escucho un voz que dice, “como te extraño” y cae el vaso en el viejo piso de madera, y tu sales de casa subes al auto, no ve nada con la lluvia, y escucha un tema de Blues, el mismo que escucha la mujer China en su habitáculo, el mismo que escucha el ruso cuando hace el amor con la francesa, el mismo que escucha Vicente mientras me roba las cartas, el mismo que pasan en la casa de velorios de Santa Fe, cuando el hombre de Devoto le dice a su hijo que apague la radio. El mismo tema sonara en este lugar al encontrar los forenses, a un hombre que murió remendando sueños. En ese instante estarás mirando tu celular esperando una llamada.

Felices NO Navidades

Siempre Afirmo que las conductas de este pais son ciclicas. Si vamos de enero a diciembre
nos encontramos con los problemas que van cayendo casi como un dominó. Por Ejem. si les digo
que se retrasa el inicio del ciclo escolar por huelga de maestros, todos sabríamos que estamos hablando de marzo.
Si les digo que habra escasez en el suministro de gas, todos sabrán que estoy hablando de junio o julio.
En Diciembre los temas recurrentes son las fiestas y el Año Nuevo. Se les escucha decir a la gente por las calles
que las fiestas deprimen, angustian y que todo el mundo las odia.
Es muy comun al principio de diciembre escuchar lso suspiros y los rebuznos de nuestros amigos, compañeros de trabajo o conocidos cuando se mencionan las fiestas. Las fiestas, si se las puede llamar asi, traen recuerdos espantosos por lo general. Nunca estan tan vivos los muertos como en las fiestas.
Nunca hay tantas ganas de pelear o de buscar roña como en las fiestas.
Nunca hace tanto calos como en las fiestas. Nunca hay que cocinar tanto como en las fiestas.
Ademas, hagan memoria y verán que casi todos los 25 de diciembre y el 1º de enero hace un calor agobiante, con un sol rajante, no hay una gota de viento, la ciudad esta sucia y no hay un alma en la calle.

La Pregunta que me hago todos los años es : por que la gente no se permite tener otro tipo de celebracion?

Ayer me sente en una libreria y habia un ejemplar de " Selecciones del Reader`s Digest" sobre una mesa ratona en una especie de living que hay ahora en las librerias modernas. Uno de los temas que tocaba" la Selecciones" que se cruzo en mi camino ayer era las Top Five desgracias que ocurren en las fiestas. Estas eran suicidios, accidentes en los dedos y en los ojos, borrachos con sus consecuentes accidentes, choques y peleas familiares. Era muy gracioso, tragicomico y tirado de los pelos. Por que le seguimos llamando Fiestas en este panorama desastroso!!!.

Mientras me reia solo leyendo, trataba de componerme la idea de por que la gente no se anima a romper con la tradicion y los codigos e inventar su propia Navidad. Porque convengamos que el problema es la Navidad. De mas esta decir que es muy comun que la gente comente con alivio que el Año Nuevo lo pasa con amigos por suerte. Si, definitivamente el problema es la Navidad.

Razonemos. La mayoria de la gente responde que la pasa con sus parientes por que si no queda mal y despues va a tener que aguantar sus reclamos. Nadie se anima a decirles que no. El no esta fuera de toda discusion. Pero Por que??? ... Razonemos nuevamente, si pasar la Navidad con los parientes implica una batalla campal, por lo menos 5 hs de tension y un mes entero de preangustias. Por que no nos animamos a cambiar la conducta y la rutina? No es mejor que se ofendan y se resientan unos dias que la pelea en sí.



Tengan el coraje de tomar la decision. Es solamente levantar un telefono y expresar un deseo genuino. Es simplemente comunicar a tu familia que la vas a pasar con amigos, no es tan grave. Y si para tu familia es tan grave, Inventate un viaje o andate de viaje.

Asi como la Navidad, hay muchisimas situciones y circunstancias a las cuales nos sometemos sin tener ganas, eso nos hace peor de lo que pensamos. Las fiestas tal vez sean el ejemplo mas claro de como nos sometemos a la inercia social de teenr qe cumplir. Por supuesto que estan los que aman a sus familias y que pueden mantener una noche de Navidad en armonia y en paz. Pero si no estas dentro de este grupo, ademas de la vieja receta de tomarte un Lexotanil y de irte a dormir o de ir sin ganas, esta la opcion de llamar civilizadamente y comunicar que en estas fiestas no contaran con tu presencia.

Requiere de mucha madurez y de mucha comprension por parte de la flia, por eso es dificil tomar la decision. Pocas familias tienen esas dotes, pero al final es sano para todos.

Muchisimos de ustedes seguramente leeran esto y sentiran un cosquilleo en el estomago y ganas de proceder como aconsejo ... Llama ya y deci que esta Navidad NO CUENTEN CON VOS...

Te beso la madrugada a las dos de la mañana

Me meto abajo de las sábanas y te acaricio el deseo, te beso la piel, te muerdo la lascivia, te susurro un gemido... y me adentro en tu vida. Dibujo en tu espalda un sueño, le araño a la noche tu cuerpo. Mis piernas son dos ríos que bordean la orilla de tu sal, mi lengua la ola que te babea tu acera, me subo al grito de tu silencio y nos pertenecemos amor, tan ajenos que podríamos re descubrirnos en cada golpe y te beso los párpados para que sueñes con mi boca y te beso la madrugada a las dos de la mañana... y te cuento de ninfas que conocían tu existencia cuando aun no respirabas, me abrazo a tu pecho para que sueñes conmigo.

Podríamos escribir la locura de cuerdos, el amor a deshora o el campanario mudo del pecado, podría describir cada suspiro rosado que llega a tu oído, y contarte lo celeste de tus caricias, tu azul se mezcla con mi amarillo formando el verde de la esperanza pero el rojo llega intempestivo y derrocha su pasión manchando a todos los colores ya no quedan grises, se fueron a otro país, un arco iris veo y me subo en el buscando quizás del otro lado el tesoro del cual nunca me alejare.

Podrá ser el negro, el genio maligno que nos espabile y la oscura noche quien engulla nuestros sueños pero es tu cuerpo quien me llama a gritos y es mi piel quien responde. No pueden matarnos, no pueden deshacernos las estatuas de hielo que nos habitan en el infierno, estamos hechos para deshojarnos, para manchar con brea los imposibles para burlarnos del adiós intrépido que parió nuestro desencuentro

Vos y yo sabemos que esto es mas que nada una locura, y ¿Qué es una locura? es un gota de miel que cae en las profundidades de tu boca, o tu sonrisa que pone celoso al mismísimo sol, quizás el leve movimiento de tu pelo que desata tempestades o la sutil voz que abrazo a mis oídos, si eso es una locura que me llamen loco, no quiero estar cuerdo. Para cuerdos están ellos, los grises, los que no valoran la palabra que esta noche estoy dibujando con colores, para esos grises que duermen y sueñan con la cruel rutina de la normalidad

Muero por esta locura por saberte el fantasma que me ronda, por esos labios que me muerden sin rozarme, por esas manos que no tocan sin hallarme, muero por vos, por mis dedos que delinean tu ausencia, por mi sexo que tantas veces exploto de vos, muero y vivo. Sobrevivo con tu aliento que me sabe a brisa y a desidia, con tus ojos que me miran y me niegan... muero porque la muerte supone un volver a nacer...

Diez para las Diez

De repente una nube caprichosa tapa el sol sus lagrimas empiezan a mojar el cemento. En el horizonte puedo ver un campo celeste sembrado de algodon blanco, la gente pasa tan indiferente, tan grises, nadie presta atencion a las gotas que se suicidan una a una. La nube va creciendo ya esta por empezar pre escolar.

Faltan diez para las diez y con este siete dibujado en el corazón, y alla lejos estas vos, construyendo castillos de arena, bebiendo de a poco el sol, tan salada, tan Daiana.

Pasaron cincuenta y dos colectivos de la misma linea, pasaron setenta taxis y doscientos veiticinco peatones pasaron y no se quedaron, la nube tambien paso

zirano

Mi nueva Adquisición

El descubrimiento de la "América" de Mateo Colón fue también -y en su medida- una épica quebrantada por la letanía de un réquiem. Mateo Colón fue tan feroz y despiadado como Cristóbal; como aquél -y dicho con la misma literal propiedad-, fue un colonizador brutal que reclamaba para sí el derecho sobre las tierras descubiertas: el cuerpo de la mujer.

Pero, por otra parte, además de lo que significaba el Amor Veneris, otra polémica habría de suscitar lo que era este órgano. ¿Existe el órgano que describió Mateo Colón? Es esta una pregunta inútil que, en cualquier caso, habría que reemplazar por otra: ¿Existió el Amor Veneris? Las cosas son, finalmente, las voces que las nombran. Amor Veneris, vel Dulcedo Apeleteur -tal el nombre con que su descubridor bautizó a su órgano-, tenía un contenido fuertemente herético. Si el Amor Veneris coincide con el menos apóstata y más neutro kleitoris (cosquilleo) -que alude a efectos antes que a causas- es un asunto que habrá de preocupar a los historiadores del cuerpo. El Amor Veneris existió por razones diferentes de las de la anatomía; existió por cuanto no sólo fundó una nueva mujer, sino que además promovió una tragedia. Lo que sigue es la historia de un descubrimiento.

Lo que sigue es la crónica de una tragedia....

Tiempo de Café

Si estuvieras aquí no andaría con la mirada perdida contando los retazos de cielo que quedan entre los cables que unen los edificios de Barracas.

Esta distancia es amarga como el mate que probaste conmigo aquella tarde en el sillón color musgo, color esperanza...la misma que se acuesta todas las noches a mi lado esperándote. Como lo hago yo también.

Es tiempo de café, de perdones, de caricias. Es tiempo de recoger los minutos muertos en el campo de batalla, es el tiempo de la espera...

El otro

El otro soy yo, que tampoco soy. Que no es él, ni vos y en un punto tampoco yo y todos también, que somos nadie que es el otro. A quien nunca veo porque soy yo que miro tanto que me quede ciego y ciego me pregunto hay alguien? si, el otro. Y como el otro estoy solo, solos el otro y yo. Esto es lo dos, los dos otros, los dos juntos, los ningunos, los nadies, los que seamos, por ahora el otro y yo. O sea yo... y vos

Cosas

Alguien dijo alguna vez que la mejor terapia para el olvido es el odio. Que si ella se va se debe cuidar de nosotros porque le declararemos el odio y la guerra. Pero sabes, al final suele pasar que el odio es bastante aburrido. Porque además no se lo cree nadie. Quiero decir que a ella no le afecta que el taladro de nuestra mirada le traspase porque no se siente culpable. Normal.
Así que al final uno decide olvidar y tirar para adelante. Seguir en el camino y en la búsqueda. Hacer repaso de lo que hemos andado y quedarnos con lo bueno. Y tirar lo malo.
Ella crecerá. Yo espero que no mucho más. Se casará y tendrá hijos. Será la mujer responsable que todos quisieron. Y quizá yo también sea el hombre responsable que todos quieren, no lo sé. La ciudad seguirá imparable. Frénetica. Y nosotros perdidos en ella buscando quién sabe qué. Yo que sé que será de nosotros. Pasarán tantas y tantas cosas...

Me miras de cerca, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respiando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios...Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber silultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Julio Cortazar

Pense una Estupidez

Antes de poder dormir uno da vueltas y vueltas con la mente seguramente o porque no está muy cansado o porque está sumamente preocupado y angustiado por esas cosas que no sabe bien qué son, no comprende, no entiende o no logra encasillar. Es como una nube, una galaxia de pensamientos, una catarata de fantasías y cucos, por lo general eso se llama “la vida”. Esa forma casi anestesiada de ir elaborando imágenes e ideas se produce cuando no podemos descular ni definir la vida como tal, no necesariamente la que nos toco vivir. La mente da vueltas inexplicables e incoherentes, uno pasa por recovecos mentales rarísimos y piensa en su infancia, en sus padres, en la muerte, en el pasado, en el futuro, en viajes, en amantes, en fin… Detesto usar la palabra etcétera cuando escribo, y no la voy a usar, pero acá tendría un poco de sentido… de todos modos es fea, está vacía y está repleta, quiere decir todo y quiere decir nada. Y es un poco lo que sucede con los pensamientos antes de dormir. ¿Quieren decir algo o son una maratón de imágenes sin sentido?

Antes de dormirnos, en algunas ocasiones la mente ronda y bucea entre la nada y el todo, en el etcétera, a veces inmaduramente, irresponsablemente, de manera perversa, imaginando crueldades, locuras y combinaciones estrafalarias.

Yo por ejemplo me he imaginado a Hitler en su despacho dándole bomba a Perón, a Greta Garbo y a Marlene Dietrich a tijereta pura, a Gabi, Fofo y Miliki robando un banco a punta de pistola y a Nelson Castro en pedo tirado en una habitación mugrienta de un hotel dos estrellas con las Trillizas de Oro.

Uno puede hacer esto porque pensar e imaginar es un juego. Se pueden mover las piezas que a uno se le antojen, proyectar las películas más disparatadas e imposibles y se ven, toman cuerpo… existen. He producido y dirigido a gusto y piacere las películas más increíbles, desde estrellas de televisión en situaciones absurdas hasta un multichoque catastrófico en la puerta de mi casa donde los autos se metían en la casa y salían despedidos contra los cuadros, los sillones y las ventanas. Hierros retorcidos, cuerpos desparramados, platos y copas rotas y una bocina trabada que no dejaba de sonar.

Yo particularmente recorro varias áreas que algunas veces tienen forma de cajones o de estanterías… casilleros u hojas cuadriculadas. De ahí saco y pongo, muevo, corto, pego, armo y desarmo mi vida.

El fondo del mar y el cerebro son las únicas dos cosas con las cuales la ciencia no pudo totalmente, todavía no se conocen bien ninguna de las dos y siempre encontré un parecido entre el cerebro y el fondo del mar, son los dos aparentemente oscuros e infinitos. Cuando me trato de imaginar las formas de algunos de los dos se me desdibujan casi en el momento, automáticamente se me evaporan, se me escapan… no puedo retener ni un segundo la imagen o la forma del mar y tampoco la del cerebro.

Estas películas, divagues, juegos y composiciones delirantes de los que hablaba antes también los pienso durante todo el día. No solamente me pasa cuando trato de dormirme. La única diferencia cuando pasan de día es que de día duran muchísimo menos, son milésimas de segundo, flashes, pecados instantáneos, construcciones deformes e insanas con las que juego en situaciones con la gente, pero en fracciones ínfimas de tiempo, tal vez sea el pudor el que provoca que duren tan poco. ¿Si duraran más el otro las podría ver y descubrirnos? No lo sé.

Cuando saco estas instantáneas o filmo estos cortos hago como la brujita Tabatah que mueve la nariz y cambia el panorama, el escenario, la situación. Me daría muchísima vergüenza si el otro pudiese ver lo que me estoy imaginando, por eso no lo pienso más de tres segundos, ese promedio es lo que duran mis puestas en escena, mis polaroids.

Ahora bien, todo toma otro tono cuando pienso que no solamente yo tengo esos poderes picarescos, el otro también puede y en efecto es muy probable que los ponga en juego y en práctica. En ese momento siento miedo, vergüenza, bajo la cabeza y me esfumo de su campo visual. ¡Qué locura!, ¿estaremos todos tan locos como yo?, ¿a vos te pasa esto también? ¿Vamos por la calle o nos enfrentamos con situaciones de ese tipo todo el tiempo? Sí, y estoy seguro.

Qué escalofrío pensar que el panadero cuando te vende las facturas se esté acordando de cómo se rascó el sobaco cuando las amasaba, un alumno de quinto año imaginándose a la teacher en cuatro en el escritorio, el taximetrero filmando la película y haciendo fuerza para que me caiga o me atropelle un auto cuando me bajo.

Qué peligrosos que somos cuando no vale lo que pensamos. Qué enfermos... pensaba ayer antes de dormir…

Pensaba, pensaba, pensaba, recorría todos los campos y todas las áreas, todas las posibilidades, jugaba, pensaba, ataba, cosía, bordaba, volaba, un par de veces me incorporé, encendí la luz y me anoté un par de ideas, como que si será cierto que uno trabaja mejor cuando ya tiene una cierta cantidad de plata, un colchón, que cuando corre la coneja día a día. Generalmente el que tiene que trabajar para cubrir el mes trabaja bajo presión, sin creatividad, eso lo aprendí de verlo al petiso Eguía, lo veo trabajar holgado, cómodo, creativo… antes vendía ladrillos nomás… ahora ya vejete y de buen pasar se divierte inventando pelotudeces como reciclar viejos Renault 4 con la tecnología actual… y restaurando 5 se llena de plata y se divierte… pensaba… pensaba en el pozo del accidente de Fray Bentos… ¿qué habrá ahí adentro?... poder excavarlo una noche de lluvia a las 3.43 de la mañana…. pensaba, en el Ital Park, no sé por qué… pensaba y pensaba y de pronto pensé una estupidez, pensé que lo más simple del mundo es decir la verdad, no robar, para así tener un país mejor, para poder tener todos no sólo qué comer y qué ponernos, sino también tener plata, platita, dinero contante y sonante, que un obrero pueda ahorrar, pensé que los ladrones piensen que es horrible matar a una anciana a golpes, pensé que los presidentes piensen que ya tiene lo que quisieron lograr y más, entonces que se dejen de joder y que hagan las cosas bien, pensé en por qué la gente no puede reaccionar y pensar que es más fácil si todos nos amamos y nos ayudamos y tiramos para el mismo lado, pensé en que esto es una estupidez, pero es cierto, también, ¿por qué deberían burlarse de mí si lo escribo mañana?… y me … me dormí pensando en escribir otra cosa.

Diálogos con Suarez (capitulo 3)

Como le va Suárez? Así que anda bien? Sabe, yo siempre me canso de la gente que siempre anda bien, pero también me canso de la gente que anda mal. Por ejemplo el otro día estaba solo en el departamento, y suena el teléfono, del otro lado la voz de mi hermana.
- como estas?
- Bien - le digo- y vos?
- Haaa yo ando pa`la mierda, me duele todo- le aclaro Suárez que a mi hermana siempre le dolió todo. Es ….como le dicen…hay puta no me sale la palabra….bueh ya se me va a venir.
Y fue justo ahí que sentí un timbre en mi cabeza, al cortar me entro un mal humor terrible, imaginase que me queme con el mate.
Luego fui a Parque Centenario, a pasear un rato parezco humedad todo el dia encerrado ¿vio? La cuestión es que sentado, escucho por detrás de mi hombro a dos chicas, adolescentes, con sus ropas coloridas y sus raros peinados nuevos. Bueno le cuento, la mas menudita de las dos decía:

- yo, ando mejor que nunca, boluda- como cambio el lenguaje Suárez, que lo parió
- en serio. Boluda me decís?- replicaba la mas regordeta
- si, posta prosti, ayer me comí a Nacho- por mas que trate estuve como 9 minutos tratando de traducir al castellano lo que dijo. Y sabe que saque?
Que le dijo “si, de verdad puta, ayer me bese con Nacho” igual esa no era lo importante. Lo que me llamo la atención es que le dijo “estoy mejor que nunca”
Suárez no me mire así, se lo pido. Aun no estoy loco. Pero es la verdad me ponen los pocos pelos que me quedan de punta, yo siempre estoy bienmal, si, si así como lo escucha, bienmal. Como dice un amigo, hoy estoy mejor que ayer pero peor que mañana.
Como me conoce la pucha, sabe que ando pensando en ella. Sabe que pasa? Este ultimo tiempo, se me dio por escribir, y escribí mucho eh!. Es mas tuve que comprar un cuaderno nuevo. Juan, el de la librería no lo podía creer!.
Espere que me prendo un cigarrillo, lo tengo que dejar pero no se…es mas fuerte que yo.
En que estábamos? Ah si, de mi dolor de cabeza, a mi me parece que es algo grave. Mire me arde la vista, y a veces tengo que tener toda la habitación a oscuras no soporto ni un hilo de luz. El otro día me estaba afeitando y del dolor me corte mire el tajo que me hice. Y eso no es nada, si le cuento del hombro. Pero yo estoy bien, si. Me siento bien, soy joven aun. El otro día me acorde de ella, empecé a escribir de nuevo, ¿sabe?
Uh! Acabo de tener un deja vu, vio cuando siente que vivió esto de nuevo, bueno así. Es mas se escuchaba el tango MANO A MANO, y usted Suárez me miraba así como ahora, como si yo estuviera loco, pero no estoy loco. (aun)
Hipocondríaco, esa era la palabra me acorde porque la otra vez, la vi a ella en la terraza, una noche mágica si usted hubiera estado allí, se enamoraría como yo me enamore. Y de la terraza, pasamos por el registro civil, ella estaba con un vestido hermoso. Era la mujer mas hermosa de esa terraza, de lejos mirábamos la iglesia, y me decía, “ahí vamos a casarnos” y se me hacia una mueca de alegría, mientras fumaba, y me había empezado a doler la cabeza como ahora, pero ella con un beso y una caricia me alivio, me recostó en su pecho, estábamos a lo largo del suelo, y ella me dijo…Te amo.
Se va a comer esa palmerita, Suarez?

Caída libre

Gotas acariciando el asfalto, brisa que entra por la ranura del rayado vidrio. Un cigarrillo casi consumido, unos dedos temblorosos. La duda, el temor, el miedo, la incertidumbre, todas juntas, juegan y hacen lo que quieren con él.

él es tipo normal, sin mayores pretensiones, viaja en colectivo, escucha radio, le gusta leer alguna que otra vez y cuando esta contento dibuja. Hace mucho que no dibuja, la ultima vez...no recuerda que es lo que dibujo, seguramente algo para ella. Algo que quedo archivado como esas cartas que le escribió y nunca llegaron a destino. Se sabe, que cuando la soledad entra en tu vida, lo cambia todo. Uno se vuelve más sensible, más pensante, se sienta en el borde de la cama y teje, teje ese caparazón grande y grueso que se usa para que no nos lastimen.Él había empezado a tejerlo, con tanta mala suerte que se le corrió un punto, y ahí entro el amor, ese personaje nefasto en esta historia, caprichoso, envidioso, traidor, un vendedor de ilusiones. Y él se creyó el cuento, con ojos de relámpagos los abrió bien fuerte y se dejo llevar, voló y voló por cada nube, por cada estrella, cada beso de ella lograba que él no tenga miedo. Pero amigos ustedes saben como es esto, de tanto volar el paracaídas un día no abrió.

Caída libre, y allí abajo lo espera el desconsuelo, la decepción, riéndose, tranquilas porque sabían que tarde o temprano él caería, como las gotas acariciando el asfalto y la brisa que entra por la ranura del rayado vidrio, como la gillete en la bañera...

Muy confundido leyo su propio obituario

Nunca imaginó aquel domingo al salir en su automóvil en busca del periódico, iba a encontrarse con semejante sorpresa, al leer su propio obituario. “Gustavo Farias (q.e.p.d.) Falleció el 05 07 2007 Participan familia y amigos con pesar de su fallecimiento y ruega una oración en su memoria.”

Con mucho miedo partió rápidamente a su hogar, desde su teléfono celular llamo a su esposa para prevenirle que cuide a los chicos. Siempre él trato de no perder el control, pero esta situación era muy fuerte.

En el camino a su casa, hizo un alto en la casa de su hermano, tomo el revolver calibre 38 reliquia de su padre, siempre funciono (pensó) y se lo coloco en la cintura.

La transpiración fría corría por su cara pálida como una hoja, el pecho duro y su corazón desenfrenado. En su cabeza una sola idea; la amenaza de su socio, a la que no le dio demasiada importancia por tratarse de un asunto de negocios, estaba tomando una dimensión real y eso lo asustaba.

Estaciona el auto y como un rayo cruzo la puerta, sus manos no alcanzaron para trabar la puerta con lo que encontrara a mano. Norma su mujer no entendía nada de lo que pasaba nunca vio a Gustavo así solo obedecía lo que el le ordenaba desenfrenado. ¡Encerrate con los chicos en la habitación de servicio y no salgan por nada y para nada! Agazapado debajo de la mesa del comedor espero.

Pasaron las horas y su paranoia crecía cada vez mas, sumado a los gritos de hambre de los chicos y los llantos de Norma. El seguía firme en su decisión, nadie sale de esa habitación, si me vienen a buscar que sea solo a mi, pensaba.

Por su mente pasaba su vida como la vieja película que nunca se cansaba de ver en el cine de su abuelo. La primaria, su primer beso, su primer sueldo, Norma y sus trenzas, la facultad, el parto de los gemelos. Suena el teléfono, la duda entra a jugar su papel, no sabe si atender. Se acerca, lo descuelga; Hola? , nadie contesta, cuelga y se vuelve agazapar viendo hacia al jardín. García! Sos un hijo de puta Salí de donde estas!, grita desaforado. Nadie acusa recibo.

Domingo por la tarde, la gente en la plaza, sus amigos en el estadio, y el protegiéndose de la muerte. Todo ruido lo altera, ya no soporta los gritos de los chicos tratando de salir y norma que sigue llorando pidiéndole explicaciones con el poco hilo de voz que le queda. Se levanta rumbo a la habitación, todos lo miran y callan. Mira a sus hijos a la cara y a Norma, con una mueca en su cara dice; “Te jodí de nuevo García, siempre te jodí y vos siempre llegas tardé” Muy confundido aprieta el gatillo.

Suena el teléfono y atiende el contestador: “Gustavo jajajaja Feliz día de los Inocente jajajaja leíste el diario?”.

Diagolo con Suarez (capitulo 2)

Ayer sali a caminar por San Telmo, y la busque en cada persona que se paraba a prender un cigarrillo. Luego me sente en el cordon a escuchar a una bandita de tres duendes, un Jazz agradable le debo confesar. ¿Si le compre algo? como me conoce Suarez, sabe vi algo muy lindo, es tan simple, delicado, pequeño eso si, pero muy brillante, y es fuerte a pesar de su disfraz, casi tanto como ella. Lo tengo aca en el bolsillo ¿que le parece? ¿ha visto algo mas bello?, no se cuando se lo dare, tal vez pronto, quizas mas adelante, o tal vez nunca, pero lo voy a tener aca en el bolsillo.
Estuve pensando la otra vez en lo que me dijo, que deje las chiquilinadas, y sea un adulto... Pero Suarez cuando uno sueña estas cosas y siente esto, no se puede ser grande. Y ya no quiero perder mi capacidad de sorpresa, quiero tener un sueño cada semana, un beso que se almacene aca en mi boca para el dia en que ella los necesite.
Mire, no es hermoso como brilla, asi son los ojos de ella.
Viendo el sol caerse, senti ganas de tomar un copetin y me sente en la Plaza, no sabe que rico estaban los manises como cuando ibamos a escuchar a Mendieta, que tangos cantaba la pucha!. Si es cierto me costaba aprender la letra, aunque usted muy bien tampoco la sabia.
Caminando por Lezama encontre un lugar, esta escondido entre dos arboles pasionales. ¿Por que pasionales? tiene que ir a verlos, sus ramas parecen brazos entrelazados, sus raíces... una encima de la otra, y para ser mas especifico su fruto sea transformado en una especie nueva. Creo que nadie lo sabe aun, cuando lo sepan seguro vienen esos, los locos de guardapolvo blancos y le hacen esas cosas raras. Ahi quiero llevarla, debajo de estos dos amantes, y darle este regalo. Y tender un pañuelo en la tierra y sentarnos a leer ese libro de Cortazar que me compre

Diagolo con Suarez (capitulo 1)

De nuevo acabo de soñarla, y esta vez senti que me tocaba. Ya son dos semanas en la cual no puedo sacarla de mi cabeza, llego un dia con sus bolsos. Ahi esta ella con su mirada sobradora y su sonrisa mirandome como diciendo, ¿cuando te vas a entregar? Y yo con un hambre atrasada trato de no ceder. Si la vieras Suarez, estan chiquita y tierna parece una osita. Su aroma invade mi inconsciente, mientras se peina en el baño, ese pelo tan cafe con leche. Pero hubo un cambio esta vez, me hablo fue ahi que me desperte, estoy tan traspirado que he tenido que bañarme figurate, yo que solo me baño por las noches, ella esta cambiando ya mi vida sin si quiera estar en aqui. Se que suena una locura, pero que es el amor sino eso, es un idioma de locos en el cual el mundo vive equivocado, imponiendo reglas, leyes, normas. Hablando de normas, te acuerdas de la maestra de sexto grado que me retaba por mis dibujos, ¿seran que no le gustaban o porque los hacia en la hora de matematica? si, ya se Suarez, pero que queres nunca me salio dividir por dos cifras, como este corazon ¿como lo divido? Mira ahi vuelve de nuevo, pasa por delante y ni me mira,pero ella sabe que no puedo sacarle mis ojos de encima, esa osita me esta volviendo loco, ¿que me estoy enamorado? no me haga reir Suarez, como me voy a enamorar de ella, no se da cuenta que vive aca dentro. Usted es el loco, a proposito sirvame otro Scoht con dos hielos, y un poquito de soda. El miercoles quiero ir al cine pero se que ella no va a dejarme ver la pelicula, se va a parar adelante con su mirada y no voy a poder concentrarme, ¿y cuando compre pochoclos? ella va a pedir y tendre que comprar dos, eso si me sale Suarez es suma, no se pase de vivo...

y su brazo en la cadera de ella

Ella piensa que el solo desea una cosa, y su miedo logra poner un muro entre ellos. La distancia que los separa no es por espacio ni por tiempo, es por desconfianza y soledad.
Ambos sufrieron por amor, dieron su corazón, entregaron sus almas y fueron defraudados, quizás por eso esta historia aun no tiene final
Él solo quiere conquistarla hacerle sentir que puede volver a enamorarse quizás con palabras elegantes o quizás una caricia en el momento más oportuno puede cambiar todo el destino que ella tenia escrito en su diario. No se trata de besos regalados en medio una noche tormentosa, la luna que él le había ofrecido se escondió detrás de su pelo
Ella solo quiere que la tome por la cintura mientras sueña. El solo quiere robarle su labio inferior labio. El deseo se trasforma en piernas largas y finas, el sexo esta latente, la plena oscuridad esconde complejos adolescentes.
Él comienza por su espalda, con sus yemas trata de tocarla y no tocarla, ella se estremece, luego un beso suave, el más suave que él jamás dio, su boca a punta a cada lunar, la saliva se aloja en cada recoveco. La respiración aumenta, un aroma tenue y tibio emerge de sus cuerpos, crece la temperatura en el campo de batalla, sus manos ahora en su ombligo intentan jugar a las escondidas, él sigue ahora por sus orejas pequeñas, ella solo cierra los ojos.
El reloj se ha detenido, el ventilador no logra apagar el fuego, sus bocas se chocan en el infinito de esa habitación, las ropas arden, el apuro ha ganado escena, ella quiere tener el control, él siempre lo supo será por eso que no impide quedar debajo, es el momento del baile, ese baile de la madrugada al filo del pecado. Sus pechos hierven y el se los calma con caricias dulces, besos en los hombros, manos que se juntan, miradas que se encuentran. La señorita cuida sus modales, mientras él le muerde la boca…uno mas uno resulta uno, aquí la matemática queda relegada, dos cuerpos en la cama se convirtieron en un solo planeta. Un grito calma esta guerra, un estallido y la tibieza de él la recorre, la paz es la protagonista, mirando el techo están, mientras el le pregunta ¿Por qué tardaste en venir? Ella con una sonrisa le dice – ya estoy aquí abrázame – el silencio, las sabanas en el piso, y su brazo se anido en la cadera de ella

instrucciones para mirarse al espejo (estilo cortazariano (L)

Primer paso: ubicarse frente al espejo. Este podrá ser de cuerpo entero o medio cuerpo dependiendo de las ganas que el reflejo tenga de mostrarse. (Mientras le doy las instrucciones aparecerá la historia de un hombre que no siguió los pasos. Por lo que, aconsejo, que lea la historia sino quiere acabar como él. En un oscuro rincón, del húmedo cuarto, que pertenece a la casa de dos plantas, cuyas raíces están ubicadas en los imponentes macetones de los suburbios de Italia, la capital de Roma, un hombre bautizado como Tomás Riboira Linch, se afeita)

Segundo paso: mire fijamente el reflejo sin remordimiento alguno y sonría siempre. Tiene que contraer los músculos faciales para provocar una risa, no importa que tenga mal humor porque se acabó la mermelada esta mañana. (Finalizando ya con la masacre de vellos faciales, llega al fatídico segundo donde la hoja de afeitar, vencida y cansada por culpa del anciano tiempo, le corta la mejilla izquierda. Si hubiera sabido el señor Linch que esa mañana el sindicato de reflejos decretó una huelga, seguramente no se hubiese afeitado. Mientras pensaba en su mala fortuna, su reflejo, sin un solo corte, se marchaba evidenciando la medida de fuerza. )

Tercer paso: al mirarse en el espejo, el cuarto donde usted se encuentra debe estar muy bien iluminado, ya que no queremos que al reflejo se le de por dormir (El señor Linch notó que su pierna derecha sangraba y manchaba su media color azul Irlanda, la cual expresando su enojo por ser atropellada por la irreverente sangre, decidió volver al cajón de sus pares. Pero tal fue su equivocación que enseguida se sintió discriminada por las elegantes medias de vestir, las que seguramente le harán la vida imposible, hasta que algún alma caritativa se apiade de ella o simplemente alguien esté buscando ropa para lavar.)

Quinto paso: una vez reflejado en el espejo asegúrese de que es usted. Lo comprobará por unas series de características: si levanta la mano derecha y guiña el ojo izquierdo aparte de que está loco se dará cuenta que el reflejo repite el movimiento. Entonces así confirmaremos que es el nuestro (Por otra parte la sangre, con su rebelde carácter, sigue su rumbo dibujando en el piso tibio, el rostro de una mujer morena. Pero el señor Linch no la reconoce, aunque sus ojos se inunden en un mar de agua dulce.)

Sexto paso: último paso para utilizar el espejo que compró por consejo de su suegra o tía abuela. Al terminar la acción, no se olvide de dejar un refresco, como una limonada o un jugo de manzana, es muy importante en estos los días de calor y para el frío se indica un café con coñac. Tenemos que cuidar la salud de nuestro reflejo no sea cosa que nos abandone, tanto usted como yo no queremos eso. ¿Se imagina un mundo sin reflejos?

Ahora está usted preparado para aprovechar al máximo las virtudes de este magnífico producto.(Al final del día ,el señor Linch se da cuenta de que se le agotaron los sueños, tal vez por eso se viste frenéticamente para salir a comprar uno. Sabe que los sueños cuestan aproximadamente, unos cuarenta y siete pesos cada uno, en el almacén que queda a siete cuadras del oscuro rincón, del húmedo cuarto, que pertenece a la casa de dos plantas, cuyas raíces están ubicadas en los imponentes macetones de los suburbios de Italia, la capital de Roma.)

nota : seguramente usted no vio que falta el cuarto paso y es logico eso lo tendra que descubrir cuando sepa la pregunta que nunca tuvo respuesta Que es el amor? (Linch se dio cuenta que el amor es cuando el alma encuentra su contraparte y le prepara un cafe con leche por las mañanas)

Psicofonías en el viento

Todos los personajes de este cuento son ficticios. Y cualquier parecido a cualquier persona viva o muerta es pura coincidencia. Aclarado esto comenzaré.
Me podes llamar Zirano. No es mi verdadero nombre, sino que viene de un libro de cuando yo era niño “Cyrano de Bergerac” no me acuerdo de que se trataba, solo recuerdo el nombre “Zirano”, siempre quise que fuese mi nombre. Y hoy lo es (admito que modifique la Z. Es un homenaje a la serie el “Zorro”, siempre la veía a la hora de la merienda) Imaginame si podes en alguien que conoces, en alguien que quisieras. O mejor imaginame como vos.
De chico era el mejor de mi clase, no porque me gustara estudiar, sino porque estudiando podría ser alguien en la vida. Tenía amigos pero siempre me sentía solo. Aunque quería mucho a mi papá nunca anhele ser como él, ya que parecía tan distante y triste. Las leyes eran su vida y quería que yo siga sus pasos pero yo tenía otros planes. Ahora soy escritor, vivo en Buenos Aires, gano bien, me alcanza para darme mis gustos, tengo un departamento pequeño, es verdad, pero acogedor sobre todo para Cardozo y para mí.
Es invierno, hoy el noticiero pronosticó lluvias, con fuertes chaparrones para aéreas urbanas, debe ser por eso que tanto la melancolía como la soledad se siente mucho más. Enciendo un cigarrillo, voy hasta la cocina para prepararme unos mates presiento que será una larga noche. Cardozo juega con un par de medias creo que son las que perdí hace un mes. Me encuentro sentado frente al monitor de la computadora, escribiendo versos que no tienen principio ni fin. Cuando escucho una voz en la cocina y Cardozo que mira fijamente hacia esa dirección, agarro lo primero que tengo a mano que es el cenicero y voy a pasos cortitos haciendo silencio. Pero la sorpresa es que allí no hay nadie, quizás me habrá parecido, sin embargo Cardozo sigue con la mirada clavada cómo si alguien estuviera en esa habitación, cuando escucho;
- Buenas Noches. Sé que detesta hablar con desconocidos. Seré breve: lo necesito
- ¿Quién dijo eso?- pregunto sosteniendo fuertemente el cenicero por encima de mi cabeza.
- Perdón me presento mi nombre es Macedonio Fernández
- ¿Y que quiere de mí?
- Solamente algo, un favor, no se asuste no voy hacerle nada
- Entonces aparezca porque no lo veo y eso me pone nervioso
- Soy un fantasma, vivo aquí desde hace mucho le contaré…

Así empezaba la noche, allá afuera llovía a cantaros y el fantasma me contaba su vida. Me contó sobre el edificio que ésta construido sobre una antigua mansión, que perteneció a su familia desde la época colonial. Y desde que él ya no está en este mundo no descansa en paz, no se conforma con la soledad por eso empezó a vagar. Su alma esta penitente sin opción a muerte por la eternidad como consecuencia de un desperfecto jurídico de ultratumba, no llega a merecer enteramente el cielo ni el infierno hasta no cumplir su promesa de amor. Pues bien, él era escritor. Un escritor bastante exitoso y siente que debe terminar de escribir una historia, la historia de su amor prohibido.
- ¿Entonces como puedo ayudarlo?- pregunté, mientras se extinguía el cigarrillo.
- Es simple, tiene que escribir por mí – me dijo.
- Pero no podré hacerlo – conteste asombrado.
- Si que puedes eres Zirano
- Si, ¿y?
- ¿No sabes su historia? – preguntó el espectro sorprendido.
- La leí de pequeño pero nunca supe de que se trataba
- Deja que yo te cuente – mientras se sentaba en el borde de la cama.
Fue cuando supe del porque de mi nombre. Resulta que este famoso Cyrano era un hombre esclavo de su complejo de inferioridad y tenía que demostrar continuamente, sobre todo a sí mismo, que su deformidad física (una enorme nariz) no lo hacia cobarde ni tonto; que sus otros valores, la inteligencia y la habilidad con la espada, podían superar al hombre que poseía el rostro perfecto pero carecía de otras virtudes. Era un hombre valiente hasta el absurdo, sin embargo no superaba su complejo a la hora de enfrentarse a sus sentimientos. Secretamente estuvo enamorado de su prima, por lo cual accedió actuar como una mente en la sombra, como una alma poética para conquistar su corazón mientras otro, un estúpido y joven soldado, del que su prima estaba encaprichada, ponía el rostro. Así estaba servida la tragedia. La prima se enamoró del rostro del joven y del alma de Cyrano. El engaño continúo hasta el final trágico. Cyrano era un romántico incurable, un cobarde que, por miedo al rechazo, prefirió no enfrentar al objeto de su deseo e idealizarlo, huir de él y refugiarse en otra piel, esta vez vacía, que carece de todo, salvo lo que él no tiene, belleza exterior. Cyrano es el cáncer típico, de duro caparazón, agresivo y de interior hipersensible. Era muy difícil de tratar, sobre todo porque nadie supo nunca realmente lo que sintió. Es un personaje casi adolescente, por lo inseguro, un niño grande, terrible y sin embargo inmaduro. ¿Quién no ha sido Cyrano alguna vez? pensé yo, sirviéndome un café.
- ¿Ahora entiendes porque te he elegido? Tú sabes lo que es amar a alguien sin poder tenerlo nunca, tú y solo tú podrás entenderme.
- Si lo entiendo ¿Qué debo escribir?
- Mi historia de amor, la única que he tenido
Acepte hacerlo, sin pensarlo dos veces encendí otro cigarrillo, tomé mi lapicera y comencé a escribir lo que Macedonio me dictaba.
Ellos se habían conocido en un frío Diciembre hacía setenta a años atrás. Él quería asustarla por el ventanal de su mansión, era un acto que siempre hacia Macedonio, asustar a los intrusos para que no lo molestaran. Se podía ver su figura espectral desde el enorme ventanal. Sin embargo ella lo asustó cuando le sonrío, al entrar a la morada para buscar a su pequeño gato gris. Tan solo con verla a los ojos Macedonio llegó hasta el fondo de su corazón. Los meses pasaron, ella llegaba a la residencia con sus rizos dorados y su vestido de domingo, pasaba todas las tardes con él y su pequeño gato gris, solían escuchar Chopin, Mozart en el salón azul. Era un salón muy grande con cortinas de seda azul marino, muebles al tono, forrados de la tela más suave que pueda existir, una araña en el centro de la habitación con cientos de piedras preciosas, el piso de mármol en donde ella se veía bailando sola. Y así se amaron, bailaron y rieron sin espacios ni tiempos con psicofonías que él cantaba en el viento. Cassandra se llama, otros prefieren llamarla “la loca”, es que no podía aceptar que esté enamorada de un fantasma. Menos su padre que le prohibió salir de su casa. Pero Cassandra con su aire de rebeldía pudo escaparse y corriendo fue a encontrarse con su amor, Macedonio. Lo encontró en el salón azul junto con su pequeño gato gris. Él se le acercó lentamente, la apretó despacio contra su pecho, la sentía respirar contra su boca. La beso en plena boca, buscándole los dientes y la lengua; el cuerpo de Cassandra se aflojaba en sus brazos, la sentía resistirse apenas, entre demanda y negación. Los dedos de Cassandra subían por la espalda de Macedonio, la funda azul del sofá contra su cuerpo, los dedos obedientes buscando los cierres del vestido cumpliendo órdenes, las suyas y la de él, el ruego murmurado se apodero de la mansión.
Un día se llevaron a Cassandra al mundo de los locos, nunca más nadie supo nada de ella en el vecindario. Macedonio tenía una maldición que lo ataba a su morada, por eso no pudo hacer nada para impedirlo, tan solo le quedaba cantar para que el viento lleve su lamento hasta donde ella se encuentre.
Ella finalmente se volvió una loca pérdida y él la adora aunque los años pasen. Seguro ella en su blanca celda baila psicofonías de amor. La luz entra tímidamente en la habitación y Macedonio termina su relato esfumándose, desapareciendo entre policromías mientras Cardozo se duerme en mi regazo y yo termino de dar el punto final a este relato.

Metaforas

Un corazón tan cinco estrellas

Era sabido que aquella fría noche un ladrón le robaría su corazón de oro, sus labios de rubí y su sonrisa de perlas.
Si caminas por las calles de San Telmo verás esos tesoros a la venta y a su dueña inmersa en locura tratando de encontrar nueva bijouterie. Y un corazón tan cinco estrellas adonde los huéspedes se sientan a gusto.

Que todas las lunas sean lunas de miel

Mucha miel hubo en esa luna, tanto que los empalagó a los dos. El le pidió que le devuelva todos los bichitos de luz que estaban en el cielo esa noche. Ella lo acusó de haberla herido y lastimado, mientras la sangre manchaba el blanco y radiante vestido de novia. ¿No hubiese sido mejor que la luna fuera de queso azul?

Peces de ciudad

Me siento ahogado, no puedo respirar. Todos me miran como si fuese un bicho extraño. El cielo está mas cerca, puedo sentir al sol, sus rayos queman. ¿Dónde está mi filtro, adónde perdí mi timonel, adónde se esconde el señor buzo, aquel sentado en el cofre del pirata? Me voy quedando sin aire, mis ojos están por estallar, no escucho nada aunque veo que me gritan. Esta pecera es más grande de lo que pensé, mientras espero que el semaforo cambie de color.


El juego de la vida

Nunca escapé a los problemas, siempre le puse el pecho a las balas. Cuando tuve que tomar al toro por las astas siempre ligué una corneada. Pero la vida me guiño un ojo, ella me dio las llaves del tesoro (nunca pensé que fuera tan corta y tan difícil de tratar), yo todo lo que tenía se lo di, mis balas y mis cicatrices. Al final la vida sigue igual y avanzando casilleros

Reestreno de la obra: Ángeles caídos

Solo se escuchaba el maullido de los gatos en los tejados, el viento hacia reír a las pocas hojas resistentes que aún quedaban de esta noche de invierno. Agosto de 1977 indica el afiche del teatro, la próxima obra a estrenarse debuta dentro de una semana sería lindo traerla a Rebecca. (Pensó Francisco mientras fumaba su último Parisien)
Un día agotador, trabajo más facultad. Su mamá se siente orgullosa, el nene le estudia y trabaja, además está a punto de formar una familia.
Francisco no lo sabe aún, pero Pablo ya tiene 6 semanas de vida. El colectivo se acerca (es hora de llegar a casa por fin, suspira Francisco). Detrás de él dos hombres le siguen los pasos. Sube al colectivo, siempre prefiere el último asiento para una persona, no es muy sociable el estudiante de medicina. Ahora el nuevo sonido es el de la radio AM que escucha el chofer, están informando las nuevas medidas antisubversivas.
Los dos hombres que venían detrás de él, parecen hablar en secreto. Francisco los mira sin prestar mucha atención. No sabe que ellos serán los últimos rostros que verá en los próximos 7 meses.
Está oscuro, muy oscuro. ¿Hay alguien allí? ¡Que alguien me ayude! Son oraciones que se repiten día a día, noche a noche…
Ahora los ruidos son otros, mucho más fuertes. Aunque Francisco se siente solo no, lo está. Los gritos lo acompañan en estos meses. Una sola vez vio un rayo de luz que se coló entre las vendas de sus ojos. Las marcas en la piel queman. El hambre logra que su estómago se coma a sí mismo. Francisco es fuerte, aún piensa en Rebecca y su salida al teatro.
Un día escuchó un grito nuevo, conocido, familiar. No quiere pensar de dónde lo conoce, pero cae en la realidad. Rebecca esta, llamándolo, aunque no lo nombre.
De pronto se escucha: “la nueva está embarazada, al pichón lo tenemos reservado para el dinosaurio” y otra voz que pregunta: “¿de cuánto es el encargo?” “Y, ya está entrando en el noveno mes”. Francisco supo en ese instante que debía resistir. No sólo por él y Rebecca, ahora tenía un motivo más, una razón para despertar a pesar de la parálisis que le impedía moverse, por culpa de la parrilla.
Una noche Rebecca escuchó que Francisco estaba cerca. Un guardia de medio pelo le abrió la celda y la introdujo a la cueva de Francisco. ¿Quién hubiera imaginado que un alma caritativa los dejaría encontrarse nuevamente, luego de tanto tiempo, por un instante?
“No digas nada, saldremos de acá. Te lo juro vida” sentenció Francisco. “Mañana me trasladan no quiero volver a perderte amor, no lo soportaría y menos ahora, no quiero estar sola con Pablo” dijo Rebecca. “¿Pablo se llama? Es hermoso, no vas a estar sola te dije que vamos a salir, vamos a salir los tres”.Su encuentro fue con una venda en los ojos y las manos atadas. Sólo sus voces bastaron para darse fuerzas.
Rebecca al otro día fue trasladada, se escuchó decir que tenían que entregar el pichón para el cumpleaños de la mujer del dinosaurio. Francisco volvió a gritar, volvió a llorar, volvió a dormir.
Cuando despertó sintió frío, tenía los oídos tapados, y un ruido de turbinas lo desconcertó. Estaba perdido, desorientado, no podía mantenerse en pie por más que le pegaban para que lo hiciera. “¡Saltá!” “Dale saltá, hijo de puta”. Ahora siente agua en la boca, su cuerpo es mecido por el mar, en el que se sumerge, dormido.
La obra se re estrena luego 30 años y es el debut de Pablo como protagonista. Cuando Pablo despertó ese día sintió una sensación de vacío, no pertenecía a ese lugar que durante 30 años fue su hogar. Se miró al espejo y se preguntó quién era… Cuando bajó las escaleras hacia el living, el dinosaurio todavía seguía allí…
Esa noche la sala estalló, la obra fue un éxito. Aunque dos butacas quedaron vacías… ¿Vacías?

Cuando el sol y la luna se encontraron por primera vez se apasionaron perdidamente y a partir de ahí comenzaron a vivir una gran historia de amor. Sucede que el mundo no existía aun y el día que Dios decidió crearlo, le dio entonces un toque de brillo a cada uno. El sol iluminaria el día y la luna la noche siendo que estarían obligados a separarse. les invadió una profunda tristeza y cuando se dieron cuenta de que nunca mas se encontrarían, la luna fue quedandose cada vez mas angustiada, a pesar del brillo otorgado por dios fue quedandose mas solitaria y el sol mas alejado.
el sol a su vez había ganado el titulo de "astro rey" pero eso tampoco le alcanzaba para ser feliz.
Dios viendo esto los llamo y le explico lo siguiente: no deben estar tristes, ambos tienen brillo propio. Tu luna iluminaras la noches frías, encantaras a los enamorados seras protagonista de sus poesías y testigo de sus besos. En cuanto a ti sol, portaras ese titulo porque seras el astro mas importante, iluminaras a la tierra durante el día proporcionándole calor, mientras que harás felices a las personas.
La luna se entristeció mucho mas con su destino y lloro, el sol al verla sufrir tanto le pidió a Dios que la ayude, ya que es mas frágil que el y no soportaría la soledad. Y así Dios creo a las estrellas para que acompañen a la luna. Así cuando la luna esta triste se refugia en ellas, y ellas hacen de todo para consolarla pero el esfuerzo es inútil.
Hoy ambos viven ...separados, el sol finge ser feliz...la luna no consigue disimular su tristeza. El sol arde de pasión y ella vive en la tiniebla de la añoranza.
Dicen que el pedido de Dios fue que la luna debería ser siempre llena y luminosa pero no consiguió hacerlo, porque ella es mujer que tiene faces, cuando piensa en el sol, ella se llena cuando se acuerda de su suerte, se vuelve menguante por lo que es imposible apreciar su brillo.
La luna y el sol siguen su destino, el solitario pero fuerte, ella acompañada de las estrellas pero débil. Los hombres mientras tratan de conquistarla, algunos han llegado a ella pero no lograron traerla a la tierra y regresaron solos.
Sucede que Dios decidió que ningún amor sea imposible en este mundo por lo que que entonces creo el Eclipse. Hoy la luna y el sol vienen esperando esos segundos luego de mucho tiempo...cuando mires al cielo a partir de ahora y veas que el sol se cubre es que ella se esta acostado sobre el...amándose por unos instantes haciendo de la eternidad algo infinita ...dejando ciegos a los que no crea en el amor

Si lees estas líneas es porque hoy cumples trece años y porque yo estoy muerto. Las redacto antes de partir a la batalla, casi sin armas, para enfrentarme a un enemigo superior. Ahora eres un niño de once meses —llevo aquí tu foto— pero mi ahora es tu ayer y no nos sirve. Escribo a trompicones. Las balas pasan tan cerca que es probable que ya tengas trece años. Es buen momento, entonces, para que tengamos una charla de hombre a hombre. Me habría gustado hacerlo en persona, pero ya ves: las cosas nunca son como las deseamos.
Supongo que el vivir sin tu padre te marcará para siempre. Has visto mis fotos, te han contado algunas historias, quizás te han dicho en qué guerra he muerto, pero no puedes imaginar al hombre que fui. No te preocupes, nadie podría. Además, yo no soy el de las anécdotas felices, ni tampoco soy el hombre que aparece en los retratos que miras. Las personas se conocen de verdad en medio del aburrimiento y traban amistad, si lo hacen, con la rutina de los días. No tendremos —no tuvimos— esa suerte.
Entre estas rutinas hay una, que ocurre más o menos a tu edad, en donde el padre debe tener el valor de dar al hijo consejos fundamentales. Voy al grano, porque tengo poco tiempo y menos luz. Es muy probable que hayas comenzado a notar ciertos cambios en tu cuerpo. Tu madre, que es una mujer bondadosa pero poco dada a la conversación, no sabrá explicarte qué ocurre, ni darte consejo para que aquello ocurra de un modo placentero. No la culpes, porque es un tema masculino. Y, si me apuras, sólo de ciertos hombres.
En breve tendrás (o quizá ya los tengas) amigos mayores o más espabilados que te explicarán las mejores técnicas para el desahogo automático del cuerpo: dormirse la mano, por ejemplo, o agujerear medio kilo de carne y calentarla hasta los veintinueve grados. Todo esto será válido y al mismo tiempo será falso. No redacto esta carta para enumerar maniobras eficaces ni para revelarte accesorios.
El chimpancé también hace lo que haces tú cada noche. Con un poco de suerte, en un laboratorio se le podría enseñar al chimpancé la técnica de dormirse la mano, o la de calentar un trozo de carne, para darse mejor placer. Pero tú tienes algo que el chimpancé no tendrá nunca. Me refiero a una herramienta muy poco valorada por los adolescentes y por los hombres vulgares: la fantasía privada.
La fantasía privada, la masculina, la secreta, se construye sobre la base de dos consignas: qué haría yo si, cuando eres joven e inexperto; y qué hubiera pasado si, cuando eres mayor y te arrepientes de las oportunidades perdidas. Con estos mínimos recursos los hombres de bien le ponemos fin al tema de la imaginación, una herramienta que, por lo demás, utilizamos poco.
Ahora eres muy joven, pero llegarán tiempos de padecer un largo viaje en avión o tren, de intentar conciliar el sueño en vano, de esperar en una esquina a que llegue alguien que no aparece... Es entonces cuando debes hacer uso del qué haría yo si, y del qué hubiera pasado si. Con la práctica, cualquier tiempo monótono puede convertirse en un tiempo clandestino.
Toma papel y lápiz, porque lo que voy a decirte es más valioso que cualquier manualidad que te enseñen, en la escuela o en la calle, tus camaradas mayores. La imaginación privada masculina se desarrolla únicamente en dos contextos:
a) bajo el amparo de un hecho inconcluso del pasado (‘qué hubiera ocurrido si me animaba a proponerle un trío a las mellizas Klein la noche que estaban borrachas al lado de la piscina; desarrollar la idea hasta acabar’); o
b) en la sospecha de un futuro improbable (‘qué haría yo si la vecina del quinto me viene a pedir azafrán un sábado a las dos de la madrugada, en camisón; explayarse sobre el tema hasta acabar’).
No hay más recursos que esos dos; ni en el universo de la fantasía masculina, ni en la literatura erótica en general.
Con estas introducciones no te serán necesarias las películas pornográficas, ni las revistas donde aparecen mujeres desnudas, ni los prismáticos en la oscuridad para fisgonear las azoteas. Qué haría yo si… Qué hubiera pasado si… Esas cuatro palabras, y no otras, deberán servirte como contraseña para todas tus noches, desde la noche de hoy y para siempre.
Los hombres —mayores o púberes, lo mismo da— tenemos una extraña virtud: sólo sabemos de qué modo actuar cuando ya ha pasado la ocasión propicia o cuando ésta aún no se ha presentado. En el momento preciso, justo allí, no podemos reaccionar; antes y después, lo tenemos más claro que el agua. Pero al menos lo sabemos, con tardanza o con clarividencia, pero lo sabemos; y eso es lo que importa. El chimpancé no lo sabrá nunca; ningún animal de la selva sabe casi nada sobre la frustración.
Como te he dicho al principio de esta carta, hijo, las cosas nunca son como las deseamos, y esa verdad es la madre de la imaginación privada. A tu edad, y durante algunos años, tus fantasías nocturnas te llevarán por el camino de la ficción, porque todavía no tendrás memoria de tus fracasos; pero con el tiempo, todos los hombres nos quedamos con una sola fantasía privada. Una sola. Y siempre comienza con la triste música del qué hubiera ocurrido si. Volvemos a reeditar, una y otra vez, la misma escena trunca que nos obsesiona.
¿Qué harías, hijo, si la joven profesora suplente de francés, que te ha encontrado fumando solo en el baño del colegio, en lugar de llevarte de una oreja a dirección te pidiera un cigarro y se quedara allí, contigo? ¿Qué harías si, entre calada y calada, te confesase que se ha separado hace tres meses y que echa de menos el calor de alguien en su cama? Y si enseguida te dijera, por ejemplo, que pareces mayor de lo que eres y después te rozara al descuido una pierna, tú, ¿qué harías?
Yo, que soy tu padre y quizás ya estoy muerto, hace algunos años fui un alumno estúpido y tembloroso. La historia con la profesora de francés me ocurrió en la vida real, no en el mundo privado de las sábanas, y entonces me escapé del baño; corrí por el patio del colegio como un cobarde. No supe qué hacer con semejante porción de realidad servida en una bandeja. Huí.
Antes de ese día mis noches eran irreales de principio a fin. Utilizaba únicamente el que haría si y con eso me contentaba. Pero desde esa misma tarde, solo en la cama o en la ducha, comencé a descubrir las infinitas variantes que me había ofrecido, sin saberlo, la profesora suplente de francés. Ella había abierto una puerta. El placer ahora me resultaba más doloroso y humillante, pero su hallazgo inauguró un sin fin de mundos paralelos.
A veces yo la desnudaba en el baño del mismo colegio, trabando la puerta con el talón de mi zapato. Otras veces iba a su casa la noche siguiente, y ella me había dejado la ventana de su cuarto entreabierta. En ocasiones nos encontrábamos en el gimnasio, y estirábamos unas colchonetas raídas; o nos escondíamos de todos en la oscuridad del salón de actos. A veces, en mi fantasía, la chica que me gustaba nos veía desnudos y se ponía celosa. Otras veces se acercaba a nosotros, se nos unía. Cada noche yo tenía un romance diferente con mi profesora de francés. Un romance que comenzaba, siempre, con la conversación real y la caricia real en la pierna. Esa verdad sin discusión le daba al resto de la utopía un poder deslumbrante.
Cuando terminé los estudios seguí fantaseando con ella. Al casarme con tu madre continué viviendo en el mundo solitario de mi profesora de francés. Incluso cuando quiero poner la mente en blanco o pensar en otra cosa, la película comienza y no puedo dejar de verla hasta el final, porque el final nunca es el mismo. Todavía lo hago algunas noches, cuando esta guerra absurda me permite estar solo y a oscuras. Imagino el momento inicial del cigarrillo y la conversación que alguna vez ocurrió en este mundo, y después construyo las diferentes variaciones que pudieron ser y no fueron. Las del otro mundo, las que me completan.
Ojalá pienses, durante tus primeras noches de placer solitario, en mi profesora de francés, en esta historia que te he contado. Comienza a imaginar la escena por donde yo la he dejado: cuando ella me mira, fuma despacio y me roza una pierna. Ella era guapa, y tenía algo de tristeza en los ojos. Después puedes continuar la historia por donde tú quieras. Acaba por mí, hasta el último de los días.
El desahogo masculino es un amor a destiempo, un romance nocturno que ocurre en épocas paralelas que no se cruzan. Se parece mucho a esta conversación remota, hijo, en la que yo le hablo al hombre que serás, y en la que tú me escuchas cuando ya estoy muerto.

Ausencia y Locura

Todo comenzó una noche de tormenta..La más fuerte de aquel verano. Yo me encontraba en la casona de mi abuela Esther. Una casa enorme por donde se la mire, se entraba por un portón adornado con guirnaldas azules. El comedor era inmenso una mesa para 20 personas con sus respectivas sillas, un ventanal alumbraba ese cuarto.
Era fácil perderse en la viaja casona, yo me perdía al salir del baño, subía la escalera y no sabia cual era mi cuarto. Los ruidos más débiles cobraban temor en aquellos pasillos fríos envueltos en cuadros antiguos de mis tíos y mi abuelo con caras de una seriedad tenebrosa. La tormenta seguía amenazante, me llamaba la atención la cantidad de cuartos, eran 8 puertas por sobre un solo pasillo.
Un día me decidí a investigar que había en cada una, fui a buscar a mi abuela al jardín. Esther bordaba una bufanda que seguramente en agosto usare, le comente de mi investigación, se mostró asombrada pero solidaria a ayudarme. Me dio las llaves de todos los cuartos menos de uno. Al abrir uno por uno las habitaciones me encontré con mucha historia pero tenia una espina en mi zapato. Ese cuarto en el fondo del cual no tengo la llave. Le pregunte a mi abuela porque no podía saber que había adentro, me respondió que nada. Semanas pasaron y yo miraba la puerta del cuarto del fondo con hambre caníbal, la curiosidad me estaba matando. Seguramente esta el tesoro que mi abuelo acuño durante la segunda guerra, las monedas de oro, algo importante debe haber.
El tiempo pasaba el verano era agobiante pero mi curiosidad me secaba la garganta noche a noche le fui pidiendo la llave del cuarto pero ella se negaba.
Una noche de niebla, me sentí muy desbordado no me aguantaba ni yo, tome un cuchillo de la cocina y entre al cuarto de mi abuela Esther, ella dormía nunca sintió nada. A partir de ahí fue la búsqueda de la llave, revolví toda la casa y nada. Han pasado tres días y nada. Hasta que me doy cuenta que entre la lana de la bufanda hay algo que brilla. La llave del cuarto que me esperaba mi ansias eran incontrolables por fin iba a saber que había en ese cuarto…por fin mi condena seria alivianada.
Abro el cuarto lentamente... y nada…absolutamente nada…

El hombre no esta acostumbrado a la ausencia, siempre esperamos la presencia, nacemos con presencia y nos criamos con ella, será por eso que nos cuesta tanto vivir sin ella?
Ah me olvidaba soy el interno de la cama 7

Muerte Blanca

No puedo explicarlo es como un choque a 200km por hora en una carretera. La garganta se cierra, los ojos humedos y brillosos...mis manos frias. Esta bien soy un fatalista pero es lo que siento, veo todo dando vueltas, mis pies no estan en coordinacion, no me mantengo en pie...solo veo una luz...burbujas de colores, muchos colores en mi vida por primera vez

Es que siento esto, no puedo decirte el porque...tu logras esto..lo mejor sera alejarme, no verte, no escucharte, ni sentirte. Soy un adicto a ti no hay remedio...debo salir de aqui. Pero que haces? porque no me soltas no ves que muero a tu lado..o es que acaso quieres acabar conmigo..con este pobre mortal...Si alguna vez he dado mas de lo que tengo no fue por amor....fue simplemente por compasion y eso es lo que te molesta no?

Que frio siento; ya lo hiciste? me invade la paz...por cierto...si muero aca no sera por tu culpa sera por mi cobardia por lo que tanto me calle...

Dos es igual que uno mas uno

"ella tan enamorada del hombre de su vida...el tan enamorado de la mujer de su vida...tienen algo en común....sus almas son idénticas...ella sabe cuando el esta mal…el sabe cuando ella esta mal...para él ella es su mundo para ella él lo es todo
Juntos van de la mano por la vida...ella no esta mas sola y el tiene a alguien a quien cuidar....se aman con locura, un amor imposible de explicar...solo ellos saben lo que sienten...ella y el...el y ella....como si fueran uno....como alguna vez lo fueron…"

Colores vs Grises

me preguntaste de que color veo la vida?

mi respuesta es gris...me dijeste que a la vida hay que ponerle color...

Por ahi lei que el gris puede ser como el yin y el yan ...en todo lo negro hay algo blanco y en todo lo negro algo blanco...pero se que vos no aceptas eso...

vas por la vida dando abrazos de colores...para manchar y acabar a los grises como yo...

cuales son tus motivos...paz y amor...el camino que lleva a la felicidad...me pediste que te acompañe...mi respuesta fue: te acompaño hasta la puerta, le tengo miedo a lo desconocido...

alguien sabe como se quitan estas manchitas de colores que me dejo en el corazon?